签之上写着第三十八签，算命先生白眼向天，乌爪似的两根手指往下一拈，不偏不倚拈起那根竹签，随又插回签筒内，突然摇头道：“他已经死了，还算来作甚？” 　　“那我该怎样？” 　　“还是去街头那间香烛店买七支蜡烛去拜祭一下你那位好朋友。” 　　戴着草笠的那个人一声不发，转身就走。算命先生也没有要他将钱留下，继续拨弄签筒，那一双
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